Monday Morning Cow
Jag inser att jag nästan har gått överbord med djurjämförelserna nyligen.
Det fanns denna ko, med sina smala ben och hennes mager mitt. Jag berättade. Jag berättade så, så mycket.
Det var den här ammande hunden, med sina hängande spenar och hennes avgång mot livet hon huggit ut för sig själv. Jag släktade med henne så akut, jag kände faktiskt att min mjölk kom in.
(Kallas de spenar om de är på en hund? Jag har bott i landet i tretton år och är generad över att säga att jag inte vet svaret på detta.)
Hur som helst, jag är ledsen. Jag är ledsen för allt.
Men jag är SÅ den här i morse.
Våt näsa, men inte från god hälsa. Från tillfälligt nedsatt hälsa. Från näsdropp. Från sjukdomar i övre luftvägarna. Från gruppen, vad det än är.
Riktigt dåliga smällar. Mina smäll är plötsligt revoltande; arrangerar dagliga protester.
(Jag ska INTE skriva världscowlick. Jag är inte det.)
Svarta ögon, men inte från naturliga markeringar. Från mascara. Svart. Mycket av det. Från att inte ta av det igår kväll. Berätta inte för Mary Kay eller Bobbie Brown. Jag inser att de båda skulle betrakta detta som en kardinal synd.
Svart prick i ansiktet, men inte en fläck. Ett födelsemärke. EN SKÖNHETSMÄRKE, DANG-IT! Det har varit där sedan jag var liten flicka. Det är lite Cindy Crawford-esque ... bara det är till höger om min näsa, inte precis ovanför min fulla, perfekta läppar. Oh vänta. Dessa läppar är Cindy's, inte mina. Jag har inte vällustiga läppar. Jag måste bita dem om jag vill att de ska svälla. Och jag är inte rädd för att göra det.
Och jag har aldrig tänkt på min mullvad. Jag bryr mig inte ens om de åtta hårstrån som växer ut ur det. Ibland flätar jag dem.
För att jag alltid har trott:
När livet ger dig citroner gör du saft.
Och när hår växer ut ur din mullvad, flätar du.
Lycklig måndag!
Pionjärkvinna
